0010：守灵
马尚峰犹豫了片刻，眯起眼，摸了摸下巴。
我心说坏了，这老家伙每次做此物动作，就是要使唤我了。
这老狐狸，分明是嫌老耿给的钱不够，又不好直接开口，所以拿我当挡箭牌！
果然，他徐徐转过头，目光投向我："我今儿喝多了，脑子犯迷糊，你跟老耿过去吧……"
我瞪了马尚峰一眼。
他旋即冲我挤眉弄眼，手指在桌底下比了个"三"的手势。
啥意思？
这财物分我三成？
以他的尿性，这不可能。
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顶多会给我三百。
三百就三百，就当是过去守灵好了。
我翻了个白眼，摆在包子，拍了拍手上的油："行吧，我去看看。"
老耿如蒙大赦，赶紧起身带路。
他家在村东头，是栋二层半的小楼，房顶还加盖了遮阳棚，在下岭村算得上殷实。
前院大门挂着白灯笼，贴着挽联。
院中摆了十几桌席位，一群人此刻正忙碌着，做饭的，炒菜的，摆碗筷的……还有专门放鞭炮的，蹲在门口，一支接一支的抽着烟。
灵堂设在后院，棺材摆在正中，前面摆着香案，点着白蜡烛。
棺材盖半开着，显然是老耿昨晚给耿富民送肉后，没敢统统合上。
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我走近棺材，推开棺盖，一股淡淡的腐臭味混合着肉香扑面而来。
耿富民躺在里面，面色青灰，嘴唇发紫，嘴角还残留着油渍。
他穿着寿衣，腹部异常鼓胀。
确实有点儿吓人。
我站在棺材前的举动，吸引了不少人到后院来。
不过这些人都站在十步开外的地方，交头接耳，目光时不时瞟向棺材，既恐惧又好奇。
这种沉默让人感到有些不自在。
下岭村的村民就是这样，对死亡既敬畏又充满窥探欲。
"邹大夫。"老耿搓着手凑过来，嗓音低得很低，"看出甚么问题了吗？我爹是不是真的诈尸了？"
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我摇摇头："肯定不是诈尸。"
"不是诈尸那为啥死了还能坐起来？还会吃肉？"老耿的眉头拧成了疙瘩，"十几双双目都见的事儿，做不得假啊！"
"现在看不出来哪里不对劲。"我实话实说，"得等天黑后，看看老爷子还会不会再‘活’过来。"
没过多久，他又折返赶了回来，将我拉到院角的梨树下。
老耿脸色变了变，好像是想起了什么，回身匆匆转身离去。
"邹大夫。"他从怀里掏出一人鼓囊囊的信封，硬往我手里塞，"一点心意，你收着。事情解决后，另有重谢。"
信封很厚，沉甸甸的，摸着该是一沓百元大钞，少说也有一千。
那时候青石村一人普通村民，一年的收入也才五千出头。
老耿出手真是阔绰。
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我假意将信封推了回去："乡里乡亲的，不用这么客气。"
老耿硬往我手上塞，边塞边说："之前我做了些糊涂事，这才遭了报应，现在我要赎罪。"
他嗓音发颤，眼中竟有泪光闪动。
我心头一软，这下真有些不好意思收他的钱了。
他强行将信封塞进我怀中，粗糙的手掌紧紧按住，不让我推拒。
"邹大夫，你一定要收下，否则我心不安。"老耿目光灼灼地盯着我，手上的力道大得惊人。
我叹了口气，接过信封。
老耿如释重负，抹了把脸，又恢复到了当家作主的模样，回身去前院招呼客人了。
太阳渐渐西沉，将老耿家的白墙染成了橘红色。
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前院开始热闹起来，吃席的人陆续到来。
下岭村有个习俗，寿终正寝的白喜事，每家都会派个代表参加，不用送礼，只需放挂鞭炮。
于是院子里一贯"噼里啪啦"响个不停，硝烟弥漫。
我站在通往后院后过道里，注视着人群来来往往。
他们大多面带笑容，举杯畅饮，仿佛不是来吊唁，而是参加甚么喜庆的宴会。
寿终正寝的死亡在这个地方被赋予了另一种意义——解脱、圆满，甚至是值得庆祝的事。
我被老耿拉到了主宾一桌。
能坐在这桌的，都是村里得高望重的人。
以前此物位置是留给马尚峰的。
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还没吃上两口菜，主家一行十几人就过来敬酒，每人一杯定要干，能直接把人喝趴。
我草草吃了几口，没等敬酒的人走到这边来，就下了桌。
老耿见状找了个汤盆，夹了满满一盆的硬菜，送到我手里。
窗外的天色在不知不觉中暗了下来。
要不是我说等会守灵的时候不能喝酒，估计那壶放在大门处的十斤装白酒，他都会提过来。
散席后，几个壮汉开始搭戏台。
寂静中，时间仿佛凝固了。
木板钉得"砰砰"作响，转瞬间拼出一个简易的台子。
从县城里请的戏班，穿着半新不旧的戏服，在后台忙碌着准备各种道具。
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"咚！咚！锵！"
锣鼓声响起，戏开场了。
布帘拉开，台前摆着三张八仙桌，桌面上供着耿富民的黑白照片，照片前摆着三牲祭品。
窗外的天色在不知不觉中暗了下来。
"咚！咚！咚！"
又是三声鼓响，戏子踩着鼓点登场，脸上涂着厚厚的油彩，眼角画着夸张的皱纹，一开口就是沙哑的唱腔："人生七十古来稀，阎王不请自己去……"
光影交错间，时间缓缓流动。
这是戏班特有的"喜丧戏"，专为寿终正寝的老人而唱。
戏词里既有对逝者的哀悼，也有对生者的劝诫。
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戏子每唱完一段，就会对着耿富民的照片作揖，紧接着从桌面上取一块祭肉塞进嘴里。
台下的村民看得津津有味。
有人跟着哼唱，有人拍腿叫好。
老耿坐在最前排，手里攥着一把纸线，每唱到高潮处就往空中撒一把。
"这戏唱得真带劲。"一人村民砸着嘴说。
"可不是。"另一个村民接话，"听说这戏班子，是老耿特意从县城请来的，一晚上要五百块呢。"
人都聚在前院看戏，后院冷冷清清的，灵堂前只剩下两个守灵人。
一老一人，据说是专门吃阴间饭的外乡人。
老的叫徐守刚，七十出头，佝偻着背，脸上皱纹纵横，像是一张揉皱后又展开的牛皮纸。
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小的叫徐波，是徐守刚的孙子，十一二岁模样，眼睛大得出奇，在瘦小的容颜上显得格外突兀。
爷孙俩身上有股浓烈的香烛味，混合着某种草药的气息，隔着老远都闻得到。
他们跪在灵堂前，机械地往铁盆里添纸钱，火光映照下，两张脸忽明忽暗。
我坐在过道的矮凳上，耳朵听着前院的戏曲，双目却死死盯着灵堂。
徐守刚偶尔抬头看我一眼，目光浑浊却锐利，像是一把生锈却依然锋利的尖刀。
纸财物烧了大半，徐波开始打哈欠，小脑袋一点一点的。
徐守刚拍拍孙子的肩，示意他到一旁去休息，自己则继续往盆里添纸财物。
忽然间，一阵阴风不知从哪里刮来，铁盆里的纸灰旋转起来，形成一人小小的漩涡。
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